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Vado Permanente

Cerca de no sé dónde hay una región cubierta por densa jungla y dominado por una tribu que le da su nombre: “los examinados”. Sus habitantes son poderosos guerreros que controlan todo el territorio...

Si Jaimito cuenta chistes, el autor de los chistes sobre Jaimitos es un cuenta cuentos, Jaimito/Pepito/Benito es el protagonista de los chistes de Jaimito, un niño pequeño.....
"En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las de la tarde muere....
Para el populismo, gestionar los problemas y las situaciones es un noliño naúfrago: un archiperre a mitad de camino entre las croquetas y las albónfigas...
De cuando Emilio Castelar, el presidente de la Primera República (1873-1874) visitó el 10 de octubre de 1874, al papa León XIII, lo que más confunde hoy mis pensamientos es el cariño de Castelar a San Francisco.....
No sabía vivir sin veneno. Cada día su dosis. Así un griego de los tiempos de Maricastaña de quien el Jesuita Baltasar Gracián me contó, no importa el dónde y el cuándo, una de sus rarezas.

En campaña electoral de nuevo, como si pisáramos barro y nieve sucia a todas horas, España no se queja aunque con las pilas sin recargar. La mampara de los hospitales no estropea los relojes: están sin pilas y por eso no funcionan. El que inventó el reloj estaba majareta.

Nuestros nietos dirán que sus abuelos vivieron los primeros compases de la Tercera Guerra Mundial. Como si de repente, todos nos hubiéramos vuelto locos.

En las procesiones de mi pueblo, el resucitado aparece en la procesión del Domingo de Pascua infiltrado en un cuerpo de niño. No hecho un cristo, tres días antes torturado y crucificado. Le portan cuatro ángeles vestidos de ángel y con un niño o una niña en el interior del querubín.

Conocí y traté a Leopoldo Durán, un gran amigo de Graham Green el escritor británico de la novela "El Poder y la Gloria”, y en su honor con ese título intento carcajearme de la clarividencia de “Pabloiglesiasnosequé”, que ha dividido a los españoles en “buenos” (él y los suyos), “malos” y “menos malos”.

"Seamos realistas, pidamos lo imposible", fue el eslogan de mayo del 68 en París. Un banderín de enganche que hizo cosquillas en el cerebro de medio mundo, en las estructuras del poder y hasta en los juicios de valor de las personas. Hasta los dioses se volvieron medio laicos.

Españolito, ya sabes tú que el presente es el pasado viajando con seudónimo.

Que suene el “Libertad sin ira” y el “Habla pueblo habla” mientras plagio a Lorenzo Ricci, un jesuita italiano que nació y murió en el Siglo de las Luces. “O somos como somos, o no somos de ninguna manera”, decía.
El loco carnaval de los desfiles sin alma ha ganado la partida a las solemnes cabalgatas de políticos disfrazados de Reyes Magos de Oriente.
Cuando Mario Benedetti me explicó que a los hombres nos confiscarán la palabra. Cuando el eco sin palabras. Cuando los hombres éramos un proyecto de inmortalidad, solo un proyecto.
Mañanita del despertar político del 20-D, quiero escribir, necesito escribir, pero no puedo garrapatear lo que pienso. Nadie me lo prohíbe, y aún así, intento superar la incertidumbre con un intento de aterrizaje en la pista de los eufemismos, eso que la RAE dice que es una manifestación suave o decorosa de ideas cuya recta y franca expresión sería dura o malsonante; nuestro Ferrater Mora hablaba del lenguaje como actividad y el suizo Albert Einstein decía que la mente que se abre a una nueva idea jamás volverá a su tamaño original.
En este mundo traidor nada es verdad ni mentira, todo es del mismo color del cristal con que se mira. Salvando lo de “mundo traidor”, los versos de un asturiano muerto en Madrid bien definen esta semana de sueños, ensueños y desazones. Se llamaba Ramón de Campoamor y de segundo apellido Campoosorio.
Aunque a veces sea mejor quedarse callado y parecer tonto que abrir la boca y eliminar toda duda, como explicaba el dublinés Oscar Wilde, una cuaresma de años más otros dos años hace ya de aquel magnicidio:
En los últimos repechos anteriores a la cima, todos los partidos políticos andan ya reclutando gallinas y cerdos. Necesitan muchas pitas y algunos puercos.
Lo escribo en El Bernabéu, hoy festividad de San Odón de Clunydice como dice el Año Cristiano que anda por casa y que he repasado antes de acudir al estadio…
Arde París. Francia se desangra, todos somos Francia, y yo no sé inventar cronopios para salir del paso.

Lo que pretendía Ibarreche cuando la sedición de antaño era entrar en Europa por la puerta falsa.

¿Qué hubiera sido de Julián Marías sin Lolita Franco, su mujer? Me lo pregunté muchas veces porque a los dos conocí y admiré. Así también con Rafael Morales y Concha Barba.
Mi carpe diem no discurre hoy por el aumento del nivel global de CO2 en la atmósfera sino por un deshielo de menos alcance.
Cuando Nietzsche dijo “Dios ha muerto". Cuando Unamuno escribió La oración del ateo ("Oye mi ruego Tú, Dios que no existes").
Soñar es morir a medias. Seguir viviendo aunque los sueños sean pesadillas. La vida es una mala noche en una mala posada, escribió Teresa de Cepeda, una santa. Me gusta morir a medias aunque mi paisana Eva Hernández sea cada vez más pedante y por eso venda.
Le llamaban “piquito de oro”, en griego “chrysóstomos”. Ni Demóstenes en todo su esplendor. Ni Obama en sus discursos mediáticos. Ni el sursum corda en su pompa anónima.
Aquí y ahora, los mensajeros anuncian una tragedia cada día. Del ataque de optimismo colectivo hemos pasado a la avalancha del pesimismo irreversible. Como si siempre pudiera haber una primera vez para el suicidio colectivo.
Año nuevo vida nueva y, una vez más y van que ni recuerdo, al elegir título nuevo para mi columna semanal vieja en este periódico amigo, confieso que pensé en "Carretera y manta", un título que significa que te vas a algún sitio, por ejemplo al ostracismo o con viento fresco. No me encajaba ese título.
Como al parecer está comprobado, la semana pasada el 15% de las mujeres americanas se mandaron flores a sí mismas con el pretexto del día de los enamorados.
Se sabe que el material más resistente creado por la naturaleza es la tela de Araña.
A este lado del Rubicón, hay arañas “violín”, arañas “camello”, arañas “lobo”, “saltadoras”, “de espalda roja”, “tarántulas”, las “goliat” que hasta comen pájaros… Así, hasta más de 50.000 tipos de araña.
El pasado viernes tuve el honor y el placer de impartir una conferencia en un señero escenario: el salón Vicaría del Monasterio de San Antonio El Real de Segovia.
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