De castillos y conjuras

Un castillo hoy es un monumento histórico. Una ciudad amurallada, un atractivo turístico. Como los vinos de marca, las carcamusas y el desmadre hasta el amanecer borracho con vuelo de ida y vuelta incluido.

El turismo es “el conjunto de relaciones y fenómenos producidos por el desplazamiento y permanencia de personas fuera de su domicilio, en tanto que dichos desplazamientos y permanencia no estén motivados por una actividad lucrativa”.

La turismología es una ciencia que se inventó un tal Jovicic porque ninguna de las ciencias existentes podía realizar el estudio del turismo en toda su dimensión. Tan independiente, como el callejón sin salida en el que andamos metidos los españoles doscientos años después de lo de la Pepa aquella que vivió dos años y medio (Cádiz 19 de marzo de 1812; Valencia 4 de mayo de 1814).

España es un castillo. Una ciudad amurallada. Nuestro futuro, invitar al mundo mundial a conocer nuestras miserias y cobrar una tasa por hacer alarde de nuestras debilidades y fortalezas. Un circo para ver españolear con dos nombres bien identificados: el “España” y el “Antiespaña”.

En el Antiespaña, Catalunya, Galiza, Euskadi y Nafarroa. En el España, casi todo lo demás. Aunque a catalanes y vascos les suena a poco, eso propone y dice Duran i Lleida, un político nacionalista catalán nacido en Aragón.

Con tantas variaciones esos dos circos, que los extranjeros llegarán a la piel de toro para turistear minicines, y los españoles y antiespañoles para conocer santuarios hermanos: el de Talavera, el de Tomelloso, el de Girona, el de Ourense, el de Gasteiz, el de Iruñea…
“Los débiles tienen un arma: los errores de los que se creen fuertes”. Lo escribió Einstein y lo saben los conjurados.