Vivir con los puños cerrados

Tras los siete C-101 de la Patrulla Águila humeando banderas de España, ni los helicópteros AB 212, ni los cazas F-16, ni los carros Leopard o los tanques ligeros Pizarro. Dos mil seiscientos militares, dos centenares de caballos y el carnero Manteca, la mascota de la Legión a 120 pasos por minuto.

Tras los jardines por donde Manteca y los demás desfilan, en el Triángulo del Arte -El Prado, El Reina Sofía y El Thyssen- se apilan ciclópeos camposantos del arte universal.
¡Cuántos tesoros eternamente jóvenes en un país tocado del ala y casi exangüe! De La Rendición de Breda a Las Meninas. Del Guernica a El Dos de Mayo. De Las Hilanderas al Caballero de la Mano en el Pecho. De Rafael de Urbino a Paul Gauguin. De Rembrandt a Caravaggio. Zurbarán y Murillo. El Greco y El Bosco. Piet Mondrian y Marc Chagall. Edward Hopper y Poussin. Ribera y Jordaens. Van der Weyden y Brueghel el Viejo. Veronés y Alonso Cano. Tiépolo y Fra Angélico. Tintoretto y Botticelli. El divino Morales y el flamenco universal Van Dyck…
Por pasear al atardecer de mi vida por El jardín del Amor de Pedro Pablo Rubens, me haría de la Guardia Real, de la Civil, del ejército de Tierra, de la Marina, del ejército del Aire, de Regulares a 90 pasos por minuto. De paracaidista, de legionario… Hasta de guerrillero que se echa al monte.

Si no lo fuera ya, me haría español y mandaría a paseo a esta puta crisis que se nos ha metido en el alma y no sabemos cómo vomitarla. Con diez cañones por banda, viento en popa, a toda vela, digo que mi barco es mi tesoro y mi dios la libertad.

Pero no me creo angustias. Si el combate es mañana, no viviré hoy con los puños cerrados.